Joan Manuel Serrat

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
El olmo centenario en la colina...
Un musgo amarillento
le lame la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en malena de campana,
lanza de carro o yugo de carretera;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta.
Antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Amigo mío que
desde que el tiempo fue
tiempo, vas sembrando guijarros
por donde es plomo el sol
y es tan espeso el polvo
del camino, que embarra el canto.
Si al ir manso a doblar
un recodo hacia el mar
vieses los ojos de esa muchacha,
detén tus aguas y
pregúntale si
se acuerda de mí.
Si la ves en primavera,
corre con ella
por los trigales,
arrancando amapolas, avena y grama
para adornar el jarrón que hay junto a su cama.
Si la ves cuando el verano,
corre su mano
seca y calina,
mécela entre tus brazos frescos de río.
Y vuelve para contármelo. Amigo mío.
Si al ir manso a doblar
un recodo hacia el mar
vieses los ojos de esa muchacha,
detén tus aguas y
pregúntale si
se acuerda de mí.
Si la ves cuando el otoño,
te hace ancho y hondo
y sueña el barbecho,
cuéntale que la llevo como el abrojo,
prendida en el pelo, el alma, el vientre y los ojos.
Si la ves cuando el invierno,
viste su terno
blanco y helado,
cuida que por las noches no sienta frío.
Y vuelve para contármelo. Amigo mío.

Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.

Barquito de papel,
sin nombre, sin patron
y sin bandera,
navegando sin timon
donde la corriente quiera.

Aventurero audaz,
jinete de papel
cuadriculado,
que mi mano sin pasado
sento a lomos de un canal.

Cuando el canal era un rio,
cuando el estanque era el mar
y navegar,


era jugar con el viento
era una sonrisa a tiempo,
fugandose feliz
de pais en pais,
entre la escuela y mi casa,
despues el tiempo pasa
y te olvidas de aquel
barquito de papel.

Barquito de papel,
en que extrano arenal
han varado,
tu sonrisa y mi pasado
vestidos de colegial.

Corren buenos tiempos
para la bandada
de los que se amoldan a todo
con tal que no les falte de nada
Tiempos fabulosos
para sacar tajada
de desastres consentidos
y catástrofes provocadas
Tiempo como nunca
para la chapuza
el crimen impune
y la caza de brujas
Corren buenos tiempos
para los equilibristas
para prestidigitadores
y para sadomasoquistas
Y silenciosa
la mayoría
aguantando el chaparrón
al pie del cañón
de papel mache
come el pan nuestro
de cada día
con un culo así
contra la pared
Llorando en el mar
viendolas venir
viendolas pasar.
pasar,
pasar.
Corren buenos tiempos
para esos caballeros
loco por salvarnos la vida
a costa de cortarnos el cuello
Tiempos fabulosos
para plañideras
charlatanes visionarios
Y vírgenes milagreras
Tiempos como nunca
para echarle morro
o sacar coraje
y pedir socorro.
Corren buenos tiempos
preferentemente
para los de toda la vida
para los mismos de siempre.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persegui la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi cancion;
yo amo los mundos sutiles,
ingravidos y gentiles,
como pompas de jabon.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
subitamente y quebrarse...

Nunca persegui la gloria.

Caminante son tus huellas
el camino y nada mas;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atras
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Hace algun tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyo la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Murio el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un pais vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Cuando el jilguero no puede cantar
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.

"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Me iré despacio un amanecer
que el sol vendrá a buscarme temprano.
Me iré desnudo, como llegué.
Lo que me diste cabe en mi mano.
Mientras tú duermes deshilaré
en tuyo y mío lo que fue nuestro
y a golpes de uñas en la pared
dejaré escrito mi último verso.
Y a la grupa
del terral, mi chalupa
de blanca vela peinará el mar.
¿Que soledad te vendrá a buscar...?
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.
Luna tras luna, llamándome
bajarás donde el azul se rompe.
El viento te abrazará de pie
hurgando el vientre del horizonte.
Una sonrisa se esfumará
rozando el borde de los aleros.
Tu boca amarga preguntará
¿...para quién brillan hoy los luceros?
Y las olas
sembrarán caracolas
arena y algas entre tus pies.
Los besarán y se irán después
hacia otra playa.
Cuando me vaya.
Me iré silbando aquella canción
que me cantaba cuando era un crío
un marinero lleno de ron
por si en verano sentía frío.
Me iré despacio y sé que quizás
te evoque triste doblando el faro.
Después la aldea quedará atrás,
después el día será más claro.
Y ese día
dulce melancolía,
has de arrugarte junto al hogar.
Sin una astilla para quemar.
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.

El cuento es muy sencillo
usted nace en su tiempo
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
y el temerario insecto
que será pisoteado
por su zapato nuevo
usted sufre de veras
reclama por comida
y por deber ajeno
o acaso por rutina
llora limpio de culpas
benditas o malditas
hasta que llega el sueño
y lo descalifica
usted se transfigura
ama casi hasta el colmo
logra sentirse eterno
de tanto y tanto asombro
pero las esperanzas
no llegan al otoño
y el corazón profeta
se convierte en escombros
usted por fin aprende
y usa lo aprendido
para saber que el mundo
es como un laberinto
en sus momentos claves
infierno o paraíso
amor o desamparo
y siempre siempre un lío
usted madura y busca
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el futuro en cierne
quizá se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces usted muere

Seguro que los diarios
no lo preguntarán
los árboles serán
acaso solidarios
digamos el olivo de jaén
con el terco quebracho de entre los ríos
o el triste sauce de tacuarembó
con el castaño de campos eliseos
qué se revelarán de árbol a árbol
desde Westfalia avisará la encina
al demacrado alerce del Tirol
que administre mejor su trementina
seguro que los diarios
no lo preguntarán
los árboles serán
acaso solidarios
se sentirá el ombú en su pampa húmeda
un hermano de la ceiba antillana
los de ese bosque y los de aquel jardín
permutarán insectos y hojarasca
se dirán copa a copa que aquel muérdago
otrora tan sagrado entre los galos
usaba chupadores de corteza
como el menos cordial de los parásitos
seguro que los diarios
no lo preguntarán
los árboles serán
acaso solidarios
sabrán por fin los cedros libaneses
que su voraz y sádico enemigo
no es el ébano gris de Camerún
ni el arrayán bastardo ni el morisco
ni la palma lineal de camagüey
sino las hachas de los leñadores
la sierra de las grandes madereras
el rayo como látigo en la noche

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del caos y de las pesadillas
de la ajada miseria y de los miserables
de las ausencias breves y las definitivas
defender la alegría como un atributo
defenderla del pasmo y de las anestesias
de los pocos neutrales y los muchos neutrones
de los graves diagnósticos y de las escopetas
defender la alegría como un estandarte
defenderla del rayo y la melancolía
de los males endémicos y de los académicos
del rufián caballero y del oportunista
defender la alegría como una certidumbre
defenderla a pesar de dios y de la muerte
de los parcos suicidas y de los homicidas
y del dolor de estar absurdamente alegres
defender la alegría como algo inevitable
defenderla del mar y las lágrimas tibias
de las buenas costumbres y de los apellidos
del azar y también
también de la alegría

Este hombre del casino provinciano
que vió a Carancha recibir un día,
tiene mustia la piel, el pelo cano
ojos velados por melancolía
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión que no es tristeza,
sino algo más y menos: el vacío
del mundo en la orquendad de su cabeza.
Aún luce de corintio terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo
pulido y torneado.
Tres veces heredó y tres ha perdido
al monte su caudal; dos ha enviudado.
Sólo se anima ante el azar prohibido
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde de un torero
la suerte de un tahúr o si alguien cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de políticas banales
dicterios al gobierno reaccionario
y augura que vendrán los liberales
cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, de cielo aguarda
y al cielo teme; alguna vez suspira
pensando en su olivar, al cielo mira
con ojos inquietos si la lluvia tarda.
Lo demás, taciturno, hipocondríaco
prisionero de la Arcadia del presente
le aburre; sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer, ni es de mañana
sino de nunca; de la cepa hispana.
No es el fruto maduro, ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido
esa que hoy tiene la cabeza cana.

Dondequiera que estes
Te gustara saber
Que por flaca que fuese la vereda
No malvendi tu panuelo de seda por un trozo de pan
Y que jamas por mas cansado que estuviese abandone
Tu recuerdo a la orilla del camino
Y por fria que fuera mi noche triste
No heche al fuego ni uno solo
De los besos que me diste

Por ti, por ti brillo mi sol un dia
Y cuando pienso en ti
Brilla de nuevo
Sin que, lo empane la melancolia
De los fugaces amores eternos

Dondequiera que estes
Te gustara saber
Que te pude olvidar y no he querido
Y por fria que fuera mi noche triste
No hecho al fuego ni uno solo
De los besos que me diste

Dondequiera que estes si te acuerdas de mi

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirena
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena
pero aquí abajo, abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe
con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de Chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con su gesta invasora
el norte es el que ordena
pero aquí abajo, abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipse
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe
con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena
pero aquí abajo, abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe

Soplaban vientos del sur
y el hombre emprendio viaje.
Su orgullo, un poco de fe
y un regusto amargo fue
su equipaje.
Miro hacia atras y no vio
mas que cadaveres sobre
unos campos sin color.
Su jardin sin una flor
y sus bosques sin un roble.

Y viejo
y cansado
a orillas del mar
bebiose sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni martir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.
Una gruesa losa gris


vela el sueno del hermano.
La hierba crece a sus pies
y le da sombra un cipres
en verano.

El jarron que alguien lleno
de flores artificiales,
unos versos y un clavel
y unas ramas de laurel
son las prendas personales,
del viejo y cansado que
a orillas del mar
bebiose sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni martir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.

Ya hay un espanol que quiere
vivir y a vivir empieza.

Ya hay un espanol que quiere
vivir y a vivir empieza.

Entre una Espana que muere
y otra Espana que bosteza.

Espanolito que vienes
al mundo te guarde Dios.


Espanolito que vienes
al mundo te guarde Dios.

Una de las dos Espanas
ha de helarte el corazon.

Espanolito que vienes
al mundo te guarde Dios.

Desde mis ojos que miran,
desde mis manos que tocan,
desde mi lengua y mi boca.
doy fe de vida,
de vida por todas partes
de vida por dondequiera
de cualquier modo y manera
a pesar de los pesares
Vida,
Vida de mi vida,
Vida que da Vida
Vida
Vida que acecha
Vida que se ríe
Vida que besa
Vida
Vida bienvenida
Vida que convida
Vida
Vida que duele
Vida que mata
Vida que muere
Vida
Vida compañera
Vida por bandera
Vida
desde los sueños pendientes
y los fracasos cumplidos
la memoria y el olvida
dan fe de vida
En las luces y en las sombras
con su miel y su vinagre
a mi espejo miserable
viene a mirarse la vida.

Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,
mañana petenera,
según quién llega y tañe,
las empolvadas cuerdas.
Guitarra del Mesón de los caminos
no fuiste nunca ni serás poeta.
Tú eres el alma que dice su armonía
solitaria las almas pasajeras...
y siempre que te escuche el caminante
sueña con un aire de su tierra.
Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,
mañana petenera,
según quién llega y tañe,
las empolvadas cuerdas.
Guitarra del Mesón de los caminos
no fuiste nunca ni serás poeta.

Es preciso ponernos brevemente de acuerdo
aquí el buitre es un aura tiñosa y circulante
las olas humedecen los pies de las estatuas
y hay mulatas en todos los puntos cardinales
los autos van dejando tuercas en el camino
los jóvenes son jóvenes de un modo irrefutable
aquí el amor transita sabroso y subversivo
y hay mulatas en todos los puntos cardinales
nada de eso es exceso de ron o de delirio
quizá una borrachera de cielo y flamboyanes
lo cierto es que esta noche el carnaval arrolla
y hay mulatas en todos los puntos cardinales
es preciso ponernos brevemente de acuerdo
esta ciudad ignora y sabe lo que hace
cultiva el imposible y exporta los veranos
y hay mulatas en todos los puntos cardinales
aquí flota el orgullo como una garza invicta
nadie se queda fuera y todo el mundo es alguien
el sol identifica relajos y candores
y hay mulatas en todos los puntos cardinales
como si Marx quisiera bailar el mozambique
o fueran abolidas todas las soledades
la noche es un sencillo complot contra la muerte
y hay mulatas en todos los puntos cardinales

Compañera usted sabe
que puede contar conmigo
no hasta dos o hasta diez
sino contar conmigo
si alguna vez advierte
que a los ojos la miro
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro
a pesar de esa veta
de amor desprevenido
usted sabe que puede
contar conmigo
pero hagamos un trato
nada definitivo
yo quisiera contar
con usted es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
quiero decir contar
hasta dos hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
y así quedar tranquilo
que usted sabe que puede
contar conmigo

He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancolicos
borrachos de sombra negra.

Y pedantones al pano
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto


gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.

Y no conocen la prisa
ni aun en los dias de fiesta
donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y suenan,
y un dia como tantos,
descansan bajo la tierra.

He pasado el día preparando el Corazón
para cuando suene el timbre de la puerta
Sin embargo, suena el timbre de la puerta
Sin embargo, desde las nueve y cincuenta y tres
me golpea las costillas reclamando de inmediato tu presencia
A la hora del timbre por la mirilla se ven
caramelos asomandose a su escote
y una gran sonrisa rodeada de mujer
con olor a Hierbabuena presagiando la gloria del cinemascope
Saldrán a su encuentro mis orejas y mi nariz
y mis ojos ansiosos y el Corazón consentido
y mi mano izquierda decidida a investigar
los ojales y los botones de tu vestido
A la hora del timbre con caricias y café
cicatrizan las heridas cotidianas
en el cuarto oscuro del enamorado amor
donde una estufa ilumina justo apenas una pata de la cama
Luego, a beso limpio a salvo en el pequeño Edén
nos gastaremos los labios en un cuerpo a cuerpo fiero
Huirán al exilio el miedo y la soledad
y la muerte perderá por dos a cero.
A la hora del timbre las campanas del reloj
que anuncian alborozadas tu presencia
repiten tenaces que empezo la cuenta atrás
y que vaya preparando de a poquito el Corazón para tu ausencia.

La mujer que yo quiero no necesita
Banarse cada noche en agua bendita
Tiene muchos defectos dice mi madre
Y demasiados huesos dice mi padre
Pero ella es mas verdad que el pan y la tierra
Mi amor es un amor de antes de la guerra para saberlo
La mujer que yo quiero no necesita
Deshojar cada noche una margarita

La mujer que yo quiero es fruta jugosa
Prendida en mi alma como si cualquier cosa
Con ella quieren darmela mis amigos
Y se amargan la vida mis enemigos
Porque sin querer tu te envuelves su arrullo
Y contra su calor se pierde el orgullo y la verguenza
La mujer que yo quiero es fruta jugosa
Madurando feliz, dulce y vanidosa

La mujer que yo quiero me ato a su ruta
Para sembrar la tierra de punta a punta
De un amor que nos habla con voz de sabios
Y tiene de mujer la piel y los labios
Son todo suyos mis companeros de antes,
Mi perro, mi excalesto y mis amantes
Pobre Juanito
La mujer que yo quiero me ato a su ruta
Pero por favor no se lo digas nunca
Pero por favor no se lo digas nunca

Se equivoco la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyo que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyo que el mar era el cielo;
que la noche la manana.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocio;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazon su casa.
Se equivocaba.

Ella se durmio en la orilla.
Tu, en la cumbre de una rama

Se equivoco la paloma.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocio;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazon su casa.
Se equivocaba.

Dijo una voz popular:
¿Quien me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesus el Nazareno?

Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.

Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mia
que echa flores
al Jesus de la agonia
y es la fe de mis mayores.

¡Oh, no eres tu mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesus del madero
sino al que anduvo en la mar!

¡Oh, no eres tu mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesus del madero
sino al que anduvo en la mar!

¡Oh, no eres tu mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesus del madero
sino al que anduvo en la mar!

¡Oh, no eres tu mi cantar!

Vosotras las familiares
inevitables, golosas
vosotras moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.
Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil.
Moscas de todas las horas
de infancia y adolescencia
de mi juventud dorada
de esta segunda inocencia
que da el no creer en nada,
en nada.
Moscas del primer hastío
en el salón familiar
las claras noches de estío
en que yo empecé a soñar.
Y en la aborrecida escuela
raudas moscas divertidas
perseguidas, perseguidas
por amor de lo que vuela.
Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado
sobre el librote cerrado
sobre la carta de amor
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas
que ni labráis como abejas
ni brilláis cual mariposas
pequeñitas, revoltosas
vosotras amigas viejas
me evocáis todas las cosas.

Al fin, una pulmonia
mato a Don Guido, y estan
las campanas todo el dia
doblando por el: din, don!
murio don Guido, un senor
de mozo muy jaranero,
muy galan y algo torero;
de viejo gran rezador.

Dicen que tuvo un serrallo
este senor de Sevilla;
que era diestro
en manejar a caballo,
y un maestro
en refrescar manzanilla.

Cuando mermo su riqueza
era su monotonia
pensar que pensar debia
en asentar la cabeza
y asentola
de una manera espanola,
que fue a casarse con una
doncella de gran fortuna.

Y repintar sus blasones
hablar de las tradiciones
de su casa,
a escandalos y amorios


poner tasa,
sordina a sus desvarios.
gran pagano
se hizo hermano
de una santa cofradia;
el jueves Santo salia,
llevando un cirio en la mano
--aquel trueno--
vestido de nazareno.

Hoy nos dice la campana
que han de llevarse manana
a buen Don Guido muy serio
camino del cementerio.
Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares.
Oh fin de una aristocracia!

La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosca saya
las yertas manos en cruz;
tan formal!
el caballero andaluz.

Los amantes
debutantes
empezaron a bailar ayer.
Van girando,
preludiando
la sinfonía del hombre y la mujer.
Con sus rizos
primerizos
la ternura les tejió una red
y un soneto
que en secreto
les lee Bécquer para abrevar su sed.
Y nada vale nada a su alrededor
creen que inventaron el amor.
Guardan la llave del misterio
a medias con el adulterio.
Tierno alarde
que en la tarde
cobija el parque o la catedral.
Primaveras
callejeras
que anidan cuando anochece en un portal.
Despedidas
a escondidas.
El primer beso, el primer adiós.
Y vuelta a casa,
donde pasan
las horas lánguidamente en un rincón.
Susurran aquel nombre como una oración
y se acurrucan en su habitación,
para vestir el dulce anzuelo
con un manto de terciopelo.
A mi juicio
falta oficio
y es por eso que, sin más ni más,
se marchitan
y a una cita
uno de los debutantes no vendrá.
Desconsuelo
que el pañuelo
de alguien que llega consolará.
Y la noria
de la historia
sigue, del fondo del pozo hasta el brocal.
Buscando terciopelo en la mirada
y abrazarse contra la almohada,
con un amor de contrabando
pasas la vida DEBUTANDO...

Mientras comían juntos y distantes y tensos
ella muy lentamente y él como ensimismado
hablaban con medida y doble parsimonia
de temas importantes y de algunos quebrantos
entonces como siempre o como casi siempre
el desvelo social condujo a la cultura
así que por la noche fueron al teatro
sin tocarse un ojal ni siquiera una uña
su sonrisa la de ella
era como una oferta un anuncio un esbozo
su mirada la de él
iba tomando nota de cómo eran sus ojos
y como a la salida soplaba un aire frío
y unos dedos muy blancos indefensos y tristes
apenas asomaban por la sandalia de ella
no hubo más remedio que entrar en un boliche
y ya que el camarero se demoraba tanto
llegaron cautelosos hasta la confidencia
extra seca y sin hielo por favor y fumaron
y entre el humo el amor era un rostro en la niebla
en sus labios los de él
el silencio era espera la noticia era el frío
en su casa la de ella
halló un café instantáneo y confianza y cobijo
una hora tan sólo de memoria y sondeos
hasta que sobrevino un silencio a dos voces
como cualquiera sabe en tales circunstancias
es arduo decir algo que realmente no sobre
el probó sólo falta que me quede a dormir
y ella también probó y por qué no te quedas
y él sin mirarla no me lo digas dos veces
y ella en voz baja bueno y por qué no te quedas
y sus labios los de él
se quedaron gustosos a besar sin usura
sus pies fríos los de ella
que eran sólo el comienzo de la noche desnuda
fueron investigando deshojando nombrando
proponiéndose metas preguntando a los cuerpos
mientras la madrugada y los temas candentes
conciliaban el sueño que no durmieron ellos
quién hubiera previsto aquella tarde
que el amor ese célebre informal
se dedicara a ellos tan formales

Sin prisa pero sin pausa,
como el ""calabobos""
desde las mas tierna infancia
preparan el cebo
""Si no te comes la sopa
te llevará el coco""
""Los tocamientos impuros
te dejaran ciego...""
Y te acosan por la vida
azuzando el miedo,
pecando en el río turbio
del pecado y la virtud
vendiendo gato por liebre
a costa de un credo
que fabrica platos rotos
que acabas pagando tú.
Son la salsa
de la farsa.
el meollo,
de un mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
la llama
de la jindama
son el alma
de la alarma.
del recelo
y del canguelo.
los chulapos
del gazapo.
Lo macarras
de la moral.
Anunciando el apocalipsis
van de salvadores
y se les dejas te pierden
infaliblemente.
Manipulan nuestro sueños
y nuestros temores
sabedores de que el miedo
nunca es inocente.
Hay que seguirlas a ciegas
y serles devoto
creerles a pies juntillas
y darles de la razón
que: ""el que no se quede quieto
no sale en la foto""
""Quien se sale del rebaño,
destierro y excomunión""
Son la salsa...
Sin prisa pero sin pausa
esos carcamales
organizan sus cruzadas
contra el hombre libre
mas o menos responsable
de todos los males
piensan que por su cuenta,
sueñan y lo dicen.
Si no fueran tan temibles
nos darían risa
si no fueran tan dañinos
nos darían lastima
porque como los fantasmas,
sin pausa y sin prisa.
no son nada si se les quita la sábana.
Son la salsa...

Los recuerdos suelen
Contarte mentiras
Se amoldan al viento,
Amanan la historia,
Por aqui se encogen,
Por alla se estiran,
Se tinen de gloria,
Se banan en lodo,
Se endulzan, se amargan
A nuestro acomodo,
Segun nos convenga
Porque antes que nada
Y apesar de todo
Hay que sobrevivir.

Recuerdos que volaron lejos
O que los armarios encierran,
Cuando esta por cambiar el tiempo,
Como las heridas de guerra,
Vuelven a dolernos de nuevo.

Los recuerdos tienen
Un perfume fragil
Que les acompana
Por toda la vida
Y tatuado a fuego
Llevan en la frente
Un dia cualquiera
Un nombre corriente
Con el que caminan
Con paso doliente,
Arriba y abajo,
Humedas aceras
Canturreando siempre
La misma cancion.

Y por mas que tiempos felices
Saquen a pasear de la mano,
Los recuerdos suelen ser tristes
Hijos, como son, del pasado,
De aquello que fue y ya no existe.

Pero los recuerdos
Desnudos de adornos,
Limpios de nostalgias,
Cuando solo queda
La memoria pura,
El olor sin rostro,
El color sin nombre,
Sin encarnadura,
Son el esqueleto
Sobre el que construimos,
Todo lo que somos,
Aquello que fuimos
Y lo que quisimos
Y no pudo ser.

Despues inflexible, el olvido
Ira carcomiendo la historia;
Y aquellos que nos han querido
Restauraran nuestra memoria
A su gusto y a su medida
Con recuerdos
De sus vidas...

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Vuela esta cancion para ti, Lucia
La mes bella historia de amor
Que tuve y tendre
Es una carta de amor que se lleva el viento
Pintada en mi voz
A ninguna parte
A ningun buzon

No hay nada mas bello que lo que nunca he tenido
Nada mas amado que lo que perdi
Perdoname si hoy busco en la arena
Es luna llena que aranaba el mar

Si alguna vez fui un ave de paso
Lo olvide pa' anidar en tus brazos
Si alguna vez fui bello y fui bueno
Fue enredado en tu cuello y tus senos
Si alguna vez fui sabio en amores
Lo aprendi de tus labios cantores
Si alguna vez ame, si algun dia despues de amar ame
Fue por tu amor, Lucia, Lucia

Tus recuerdos son cada dia mas dulces
El olvido solo se llevo la mitad
Y tu sombra aun se acuesta en mi cama con la oscuridad
Entre mi almohada y mi soledad